TORTOSA 1995. CATEDRAL DE SANTA MARÍA.

 

Atreverse a tocar el tambor, frente a la

puerta del genio del trueno.

                                                         

Expresión popular vietnamita

                                                                                                            

                                   -¡Maldita , maldita y maldita sea!

                                El cloquear de unas chancletas hizo rechinar los dientes al viajero, quien se quedó con la mano en el aire goteando agua bendita. 

   -Igual que en Viena -pensó. Estaba en Tortosa y se veía sintiendo la misma indignación que había experimentado en la catedral de Viena el año anterior por motivos similares-. Hay que fastidiarse -se dijo-. No era esto lo que yo tenía en mente cuando deseaba que Europa nos conociera. 

  Entre la penumbra de la nave central, la catedral de Santa María mostraba generosamente sus tesoros a quienes se aventuraban a pasear en esa hora asesina de la siesta. Gorritas en la cabeza, pieles mostrando miembros enrojecidos y peludos asomando de camisetas y shorts. 

   El mochilero respetuoso aguzó el oído. No eran imaginaciones suyas. El ultrasonido de lengua árabe pasaba bordeando el soberbio coro del siglo XVI tallado en roble y daba un quiebro sobre la pila bautismal regalada por el Papa Luna desde Peñíscola. 

  El eco era árabe, ciertamente, por algo el templo tenía la misma orientación que la mezquita mayor. Más que rezos eran lamentos, por el poco respeto que aquellos ignorantes llegados desde islas lluviosas profanaban con sus alpargatas ruidosas y sus risas el recogimiento de los fieles.

Retablo de mármol de la Virgen de la Cinta, sobre el lugar donde

se custodia la cinta que la Madre entregó a un monje en 1178

Lápida fundacional de la catedral. De origen románico, reconquistada

a los árabes en 1148 por Ramón Berenguer IV, la Orden del Temple

y la República de Génova, y terminada en 1178. 

Pila bautismal del s. XV donada por el Papa Luna, Benedicto XIII.

Atención a los símbolos tallados, se cuenta que son esotéricos. 

Arqueta árabe del siglo XII

Vista cenital y del altar mayor de la catedral

ESTO, NO.

 

Publicado en Gaudí y Más. 22 de mayo de 2021

                                   Desde tiempos romanos con un templo dedicado a Zeus, dos mil años habían pasado por estos cimientos. Capilla románica, Seo gótica más tarde, los diferentes avatares hicieron su real terminación naturalmente barroca en el s. XVIII.

    El observador fijó su atención en el caballero que rezaba en un ángulo frente al retablo de la Virgen de la Cinta. 

   De rodillas, con las manos una envolviendo la otra y el mentón apoyado en ellas. El cabello entre rubio y blanco peinado hacia atrás, el poblado bigote aún dorado, la frente levantada hacia el altar, el largo cuerpo militarmente erguido. Un bastón caoba con pomo de marfil descansaba apoyado en el banco junto a él, cuando unas risotadas alteraron la concentración del feligrés. 

   Por su parte, haciendo uso de un mecanismo defensivo, el visitante rodeó con la vista la totalidad de la bóveda, sintiéndose aliviado por la pureza de líneas del conjunto románico-gótico, no pudiendo por menos que reparar en las transparencias de luz a través de los sutiles calados de alabastro. Pero una algarabía...

En el altar mayor, el políptico de la Madre de Dios de la Estrella

Sillería del coro

 

Puerta lateral de la catedral

                                      ... una algarabía, se impuso. El grupo bárbaro aterrizó en uno de los bancos tras el orante, derramando sus humanidades sobre los asientos y arreando patadas a los reclinatorios. El cómo y por qué aquella docena de primates incapaces de usar un sonajero sin antes haber leído las instrucciones, habían ido a parar a aquel lugar de culto y filigrana, era un misterio.

    Sin nadie autorizado que guardase el recinto del vandalismo acústico, la piara subía de tono sus gruñidos. 

   Alarmados, tres coros de voces corrieron por el claustro con un sonido sólo percibido por las almas sensibles. Hablas en hebreo, griego y latín elevándose de la famosa Lápida Trilingüe escrita en esas tres lenguas, se enredaban entre los pies paseantes del claustro. La losa nos informa de que en ese lugar de Tortosa descansa desde el siglo VI, Miliosa, joven hija de María y Judá. La pieza era parte de su sepultura, hoy situada en la catedral, constatando la presencia semítica en la ciudad, al menos desde tiempos visigodos.

   -Señor, señor... ¿Habremos llegado al final sin retorno de la civilización?-, musitó el observador.

 

               Arcosolio gótico obra del escultor Jaume Vicent, S. XV                   

Lápida trilingüe en la tumba de Miliosa, la joven hebrea

 hija de Judá y María, en la catedral de Santa María.

Espectacular puerta barroca

Capilla del Carmen con un bello retablo rococó del s. XVIII

 Un recoleto rincón en la judería de Tortosa

 

                                Acompañado por sus meditaciones el feligrés se levantó sin siquiera mirar al grupo disonante, diciendo para sí: 

    -No creo en “el buen salvaje”, Rousseau estaba equivocado. El hombre nace animal y sólo la educación unida a la cultura lo eleva. O el respeto. O la religión. Quizá es posible que la inteligencia unida a la sensibilidad. Puede que también una cierta elegancia natural de su espíritu... Pero cuando se carece de todo eso...

   El caminante vio cómo la figura de gris dirigía sus pasos hacia la imagen de Ntra. Sra. De la Cinta.

   Un entendido, el señor.

  Aunque la austera iluminación del templo no permitía apreciar la soberbia belleza de los monumentales retablos, cuatro en total, ni de las diferentes capillas. 

   Cuántas grandes ciudades habrían deseado tener una de aquellas obras para hacerla resplandecer y justificar por sí sola una visita cultural.

   Y sin embargo, sin publicidad ni alharacas allí estaba Tortosa, con su recoleto barrio judío, un palacio episcopal que era un encaje y el ramillete de mansiones modernistas guardando pudorosas una muralla del XIV, un monasterio del XIII. Además de su hermosa catedral, ahora todavía en obras. Una bella desconocida de formidables puertas y fachada, regalando desinteresadamente su belleza hasta en las consumidas losas del pavimento, ante la entrada.

   ¿No habían acabado ya los japoneses de restaurar la Capilla Sixtina? Pues que se dirijan a Tortosa, que van a disfrutar lo suyo terminando las obras exteriores de su catedral. Poseedora en su interior de seis techos consecutivos de frescos e innumerables imágenes, columnas historiadas, óleos, tablas. Al final, presidiendo el fervor sobre el altar, un grupo escultórico de mármol con la Virgen entre nubes talladas que más bien se dirían rosas. 

                                     Ágil, con una ligera cojera que su amor propio lucha por quitarle importancia, con pasos largos, moviendo con galanura el bastón, el caballero desanda el camino hacia la puerta de salida observado por el atento viajero. Como siempre, piensa echar una última mirada al escudo con las armas de la Generalitat Catalana que desde el siglo XIV dos ángeles de piedra han custodiado por entre todos los avatares de la historia.

    Sigue rítmicamente su paso hacia el claustro dejando atrás al grupo escandaloso de individuos -que no viajeros ni visitantes-, con sus manejos sobre el banco.

     Pero...  Alto ahí. He escrito... ¿sobre el banco?

    El cronista ve como el apuesto veterano vuelve sobre sus pasos. No puede ser posible lo que le ha parecido ver. No puede ser verdad. ¡Ay, Dios! Esta falta de claridad...

   Pues, sí, es lo que ha visto. Lo es.

 

                              Colgando del respaldo de un banco primorosamente tallado, bascula una ristra de chorizos y butifarras.

    Sobre el asiento, un pan redondo de payés, cervezas y unos cartones de vino. Varios manojos de cebolletas, tomates. Botellas de agua, un rollo de papel de cocina...

    Aún no han empezado a engullir. Antes de hozar se están poniendo cómodos, quitándose el calzado. Los de las chanclas, más rápidos, ya se han deshecho de ellas, 

     Es agosto y ningún lugar les parece mejor para comer a la fresca...

                                 Veinte siglos de espiritualidad mediterránea se agitan en las venas del feligrés. Su sangre cansada retoma el vigor de la juventud con un alarido de los que debieron lanzar sus antepasados en tiempos de la Reconquista:

    -¡Bestias, hijos del berraco! ¡Seréis cerdos! Yo os enseñaré. ¡Vais a volver a vuestras pocilgas domesticados!    

     Con la más santa cólera, el defensor de su cultura la ha emprendido a bastonazos con la turba. Uno contra diez molinos, a la manera del Quijote.

   Impresionados por los gritos y la furia, los vándalos corrieron descalzos dejando las viandas en los escaños. Y no volvieron.

      Pobres. Nunca sabrían que entre aquellos muros, habían estado lo más cerca del cielo que nunca llegarán a estar.

      Ni vivos.

      Ni muertos.

 

 Ana Mª Ferrin