AMÉRICA, AMÉRICA. DE QUINCY A SAVANNAH

                                   Solo una vez he estado en Norteamérica.

                          Fue en 1997. Un larguísimo viaje en coche que empezó en Boston y Quincy, subiendo hasta Quebec y Ontario camino de las cataratas del Niágara. De Ontario empezamos a bajar en zigzag denorte a sur hasta la costa sur, cruzando Búffalo, Pensilvania, Virginia Oeste y Este, Carolina del Norte y Sur, Georgia y su maravillosa Savannah. De allí hasta Florida. Una vez en Miami, a Nicaragua y vuelta.

   Al regreso, de nuevo camino de Boston, variamos el trayecto y entre otros lugares pasamos tres días en Nueva York. Visitamos bastantes lugares históricos, los Hamptons, Cape Cod, pero sobre todo, como llevábamos el viaje muy estudiado lo organizamos abierto. Aparte de las citas y visitas fijas, el itinerario lo hacíamos casi siempre sin reservas, por lo que las estancias iban en función de la gente que conocíamos y el interés del sitio y los espectáculos.

  Diremos que empezamos bien, porque el idioma francés que sí habíamos practicado en aquellos años, nos sirvió en los primeros días en Canadá para irnos reubicando a un inglés olvidado que raramente utilizamos desde la escuela ni mi marido ni yo. Menos mal que ya habíamos dado las suficientes vueltas por Europa como para conseguir una buena supervivencia conversacional, al estilo de los indios arapahoes en sus diálogos infinitivos con John Wayne.

   Y sobre todo, que al llegar a Boston nos acompañaba nuestra hija adolescente que iba a quedarse allí, y ella, como la mayoría generacional que le ha tocado, sí está acostumbrada desde niña a practicar los idiomas que aprende, algo que no hicimos nosotros a su edad.

  Con estos antecedentes puede imaginarse la variedad de experiencias vividas durante una estancia que nos supo a poco y que iré soltando a voleo. Vivencias que acabo de rescatar al coger un archivo de otro tema y toparme con la caja de aquellos días con mis notas nocturnas. Y unas pocas fotos. Soy la única en casa que las hace y aunque suene raro, cuando viajamos en familia no suelo tomarlas, me limito a vivir y observar. Dos buenos formatos para el recuerdo.

    Aunque milagrosamente algunas imágenes sí me traje, incluso de mí misma. Con la dificultad añadida de que al volver, los negativos y las fotos fueron revisados y mezclados a conciencia por la abuela y la tía abuela en su ilusión de ver por dónde habíamos estado. Aún con todo lo que ello significa para identificar los lugares, de vez en cuando intentaré vertebrar una crónica.

   Contando con la ayuda de Internet y la mejor voluntad, empezamos.

Una buganvilla y yo (J.M.)

Un folleto recordando la ciudad de Quincy. Un lugar bello y  acogedor

POR LA COSTA ESTE

Publicado en Gaudí y Más.  10 de abril de 2016

                               Bajo un aguacero inclemente llegamos a Boston desde Barcelona, recogimos el coche de alquiler y pusimos rumbo a Quincy, a unos 13 Kms, la ciudad cercana donde mi hija iba a quedarse aquel verano. No había forma de encontrar la dirección que buscábamos y paramos en una gasolinera a ver si podían orientarnos, ya que unas obras en la carretera con desvío de dirección por unos caminos embarrados y sin letreros, dificultaban las indicaciones que llevábamos.

   El señor que nos atendió y que resultó ser el propietario se llamaba Hassan o Hussein, una de esas personas que encuentras a veces por ahí en momentos difíciles y a quienes siempre recordarás con agradecimiento. Intentó dibujarnos un camino alternativo rompiendo un par de veces el papel y salió fuera frotándose la frente, cavilando cómo explicarnos bien el camino. Empezaba a decirnos que nos esperáramos, que en cuanto llegara no sé quién él mismo nos acompañaría, cuando apareció a repostar con su coche un vecino conocido, nos lo presentó explicándole a qué casa íbamos y el automovilista resultó tan solidario como el gasolinero, diciéndonos que le siguiéramos muy despacio para no perdernos por la mala visibilidad. Y así, a pasitos sin ver a un palmo nos llevó hasta la casa de la Sra. Dolores y su familia, los norteamericanos irlandeses que nos estaban esperando. 

  Mi marido y yo estuvimos dos noches en el motel President's City Inn cercano a la casa, conociendo a la familia, comiendo y dando una vuelta con ellos por la ciudad y sus alrededores. Aunque desayunando en un bar restaurante que había al lado, The Egg and I, donde descubrí que mi forma de comer mediterránea era algo exótica para ellos, los clientes me miraban con expresión de compadecer mis dos piezas de fruta y el café con leche con una porción de bizcocho. Y la pareja de camareros, él y ella, con buen tono, no tardaron en hacer broma señalando mi comida. 

  La ración que ingería cualquiera de los compañeros de barra, hombres y mujeres, gruesos o flacos, constaba por lo general de enormes tortas rebosantes de manteca de cacahuete y mermelada, revuelto de huevos con bacon, fritos de pollo regado con salsa, todo acompañado de un refresco de cola o cerveza. Muchos añadían pan con mantequilla y el conjunto tenía buen aroma y parecía apetitoso, aunque yo no hubiera podido acabarme aquel surtido en todo un día.

El President's City Inn, de Quincy, en la actualidad.

(A.Mª.F.)

Arriba, imagen de The Egg and I,  abajo la foto publicitaria tomada de Internet nos muestra parte de un desayuno, según yo vi los días que estuve allí  

Mi hija ante el Pontiac que nos llevó de norte a sur por el país (A.Mª.F.)

El padre ojeando uno de los míticos trenes ruteros. (A.Mª.F.)

En esta gasolinera de Quincy, creo, encontramos al amable vecino
 que nos solucionó el problema.

                                   La ciudad tiene unos 90.000 habitantes. Es conocida por haber dado al país dos Presidentes de Gobierno, John Adams y John Quincy Adams, y revisando mis notas debo decir que fue la primera vez en mi vida que yo encontré haciendo una vida profesional normal, a una persona de obesidad mórbida notable, aunque moviéndose con sus lógicas dificultades. Era un joven guapo al estilo de Chris Hemsworth, culto, de inteligencia rápida y muy amable, que me impactó. Aún era yo desconocedora de que esa realidad era la gran verdad oculta de los Estados Unidos, por el gran número de población que padecía  la enfermedad en según qué zonas. Sin que se pusiera remedio y sin que, según me explicaría más tarde otra persona en las mismas circunstancias, fuera motivo de alarma general en los medios.

   Sobre todo por ser una afección, que con un cuidado seguimiento nutricional y de movilidad desde la cuna podría eliminarse en una generación, ya que es algo autóctono de los Estados Unidos, no lo llevaron consigo los emigrantes europeos ni de otros continentes, aunque ahora sí se ha ido extendiendo por sus países limítrofes, Canadá, México y más, y en su vertiente de sobrepeso ha cruzado el océano. Sin embargo, me explicaron, el gasto de ese control era inasumible para una Administración donde el servicio médico de la población es la gran asignatura pendiente, teniendo otras áreas la prioridad absoluta en los Presupuestos. 

 Curiosamente, el gran pesar de esas personas no era la falta de solución médica, sus dolores, el sufrimiento moral, sino la invisibilidad a que estaban sometidos. En la televisión no existen. Los concursos, los reality, los talk shows y su público asistente, informativos, documentales, en las series, los reportajes, las fotos de los medios, si algún habitante de su peso consigue espacio suficiente para acomodarse, jamás lo enfocarán. Hay lugares en los que sí están en sus calles, familias enteras, pero nunca aparecerán de extras en una película como cualquier otro segmento de la población. Por lo que, entre una cosa y otra, muchos acaban por salir de casa lo mínimo. 

   Fue una realidad que me afectó tanto que a pesar de no haberles hecho fotos por respeto, si algún ciudadano obeso se coló en el paisaje quedando testimonio de su presencia, son imágenes que jamás publicaré. Años después tuve noticia de que se habían producido allí manifestaciones con ese tema por bandera, pero no he leído que lleve camino de solucionarse. Aunque no podría asegurarlo, como he dicho al principìo sólo una vez estuve en Norteamérica. Pero al leer mis notas he sentido un escalofrío... ¿Y en España? 

Continúa...

Ana Mª Ferrin