¡OJO! ¡QUE SE ACERCA THE FRUSTRATOR...!

                                           Braceando a medio camino entre la disciplencia y el menosprecio, entre el consejo bienintencionado y el anatema, siempre atento a cercenar cualquier intento brillante, aparecerá él en tu vida: The Frustrator. 

   Sé que te costará identificarlo, porque al principio y durante un determinado espacio de tiempo hasta que se haga con tu confianza se comportará como un tipo encantador, un personaje con distintas apariencias que a lo largo de nuestra vida iremos encontrando en diversos ámbitos. Podrá ser nuestro compi de guardería o el profesor de bachiller. Compañero de trabajo, el vendedor de una tienda. Un jefe o jefecillo, un familiar, el vecino, un colega en las redes. Y, atención, incluso la pareja. 

   Se destacará haciéndose el imprescindible o soltando sus consejos, que siempre iniciará con un halago: - Sabes lo mucho que admiro tus ideas, eres de lo más brillante -te dirá Juan, el compañero de la redacción-. Pero ese título que le has puesto a tu trabajo sobre los manantiales, eso de: "Los caminos transparentes", disculpa, sabes que te lo digo por tu bien. Pero aunque sea sonoro me parece un poco pedante...

   Así, con esta confidencia de una crítica recibida unos días atrás en el trabajo, inició el debate nuestro amigo Lorenzo. Un tema que tuvo tal  avalancha de comentarios en el grupo, que me pareció digno de traerlo a esta página de nuestros encuentros.

... Disculpa, no quería que lo tomaras a mal, pero...

CUANDO ASOMA EL MAL POR EL MAL

Publicado en Gaudí y Más. 1 de noviembre de 2020.

                                      Como siempre en el reencuentro tras las fiestas, en la sobremesa surgía en el grupo de amigos un tema para compartir.

   Como detonante, una anécdota vivida en la Nochebuena de las pasadas Navidades. En esa ocasión el cuñado Frustrador nato de Cecilio, se le acercó en la cocina donde nuestro amigo se afanaba feliz preparando una magnífica cena de tres platos y postre para quince familiares. Llegado un momento, vigilando a derecha e izquierda que no hubiera testigos, el individuo le susurró: -No sé por qué haces el gilipollas de esta manera, matándote con un trabajo así. Tú sabes bien que nadie te lo va a agradecer... 

   Esa tarde en que Cecilio se decidió a compartirlo ya había pasado un mes desde el desafortunado comentario y aún se notaba que lo hacía con sentimiento. No había tenido ocasión de estar a solas con el imbécil de su hermano político para exigirle que le aclarase a qué venía aquella observación ácida y el sólo pensar de dónde habría sacado la frase, si era idea suya o el resultado de oír críticas familiares, había dejado en Cecilio una congoja digerida en silencio, amargándole la Nochebuena. Sensación que treinta días después aún no se había desvanecido.

    Sorpresivamente, uno a uno, la docena de amigos reunidos en torno a la mesa redonda del antiguo restaurante empezaron a extraer del oscuro baúl de los malos recuerdos sus experiencias con algún Frustrador vocacional, al que casi ninguno de los presentes tuvo resortes para contestarle en su momento como merecía. Constatando a  medida que brotaban las confidencias, que ninguno de todos aquellos individuos que en algún momento cruzaron por nuestras vidas intentando -y a menudo logrando- entristecernos, que sus viles esfuerzos por dañarnos les reportaran algún beneficio. Aunque quizá, seres mezquinos corroídos por sabe Dios qué tipo de envidia, lo que buscaban era satisfacer el único poder a su alcance, la maldad gratuita de hacer un mal por el mal que dejara tristes secuelas en los receptores.

         ...  Siempre atento a cercenar cualquier intento brillante....

                            

                                                   Julieta fue la segunda del grupo que se lanzó a los recuerdos. Dos tenía de lo más oportuno para definir a la Frustradora comerciante:

   Todo empezó el día en que volviendo a su casa después de pasar la noche en el hospital, como llevaba haciendo una semana con su madre recién operada de una difícil intervención, tras ducharse y llegar presurosa al banco donde trabajaba le avisaron de que el Director quería verla. Con toda la delicadeza que se esperaba de él, el superior le hizo una batería de preguntas: -¿Qué tal tu madre? -Y tú, ¿Cómo estás, cómo lo llevas? -Bien. Búscate algún familiar o alguien conocido que te releve porque tú tienes que salir para Miami pasado mañana. -¿Tienes la visa en regla? -, le soltó de un tirón.

   Aturdida,  Julieta se oyó responder: Bien. Bien. Vale... Si.

  Aunque reaccionando a la última respuesta, puntualizó: -Bueno, no sabría decirte, hace tiempo que no voy a Estados Unidos -respondió ella. Recibiendo la orden siguiente: -Pues ya estás yendo a tu casa para confirmarlo. En caso de que hubiera algún problema, te haces unas fotos y hablas en la central con Maldonado, el jefe de seguridad, que él se preocupará de que te la renueven de un día para otro.

   Hay veces que aunque tengas treinta años, en que lo último que te pide el cuerpo, machacado de agotamiento por estar cuidando a un enfermo largos días, es irte de viaje. Ni el cuerpo ni la apariencia, porque a Julieta las ojeras le llegaban hasta la barbilla y la espalda y las cervicales le pedían a gritos meterse en una bañera caliente y buscar a alguien con manos amigables que le hiciera un buen masaje. 

   Pero para nada de eso había tiempo, porque el pasaporte sí estaba caducado y a solucionarlo se fue sin pausa Julieta, todo en una misma secuencia. 

   De camino al fotógrafo, al pasar por una óptica recordó que llevaba días con ganas de comprarse unas gafas de sol nuevas y entró un poco acelerada con idea de llevarse en el viaje unas que le gustaran. La Frustadora que la atendió se quedó a su lado observando cómo iba cambiando de modelo, hasta que muy solemne, le soltó a la clienta: - Aunque no me haya pedido mi opinión, se la voy a dar. -le dijo con aire de superioridad-. Mire, no se quede esas pequeñas, hágame caso. Le irán mucho mejor estas americanas grandes, modelo Audrey Hepburn. Como le taparán media cara, verá como le favorecen mucho...   

  En honor a la verdad diremos que su cansancio era tal que, aunque el comentario le rechinó, Julieta no fue más allá en apreciaciones. Se colocó las gafas y tuvo que reconocer que sí. Su imagen había mejorado. Y continuó hasta la tienda donde iba a hacerse las fotos del pasaporte.

  - Hola. Soy Julieta. He llamado hace un rato para las fotos del pasaporte. Si. -dijo, respondiendo al comentario de la fotógrafo-. Soy la de la urgencia. Que, por cierto, a ver cómo quedo. Porque después de tanto tiempo pasando las noches en el hospital con mi ma...

   La mujer no la dejó seguir. Interrumpiéndola con aire snob al ritmo de sus altos tacones, salió de detrás del mostrador alisándose la estrecha falda camino de la cabina donde tenía la cámara y se miró en el espejo, pasándose un dedo por las cejas a la vez que soltaba un párrafo con desgana, como si estuviera acostumbrada a escuchar esa cantinela:

   - Señora, no me pida usted milagros que yo no soy la Virgen de Lourdes. Si quería salir más joven en las fotos, haber venido hace diez años...

   Satisfecha de su elocuencia, mientras preparaba el objetivo, la Frustradora fotógrafa señaló una silla a la clienta. Y sin más, ajena a la cara que debió quedarle a la triste Julieta  que tenía delante, tras soltar el comentario siguió manipulando la cámara, imperturbable...
     

... Hasta que se haga con tu confianza, intentará ser encantador...

                                      La primera que alzó la voz fue Antona, la mallorquina:

   -Hija de su madre...  Qué tía más mala sombra...  Habría que verla a ella en una situación así... Será tonta. Ni sé como le compraste las gafas... 

  Cada uno fue dejando su firma en la reunión, todos interesándose por la dirección de la Óptica. Para no ir jamás, claro.

   En ese punto estaban, cuando Romero, el médico, tomó el relevo a la vez que cogía una taza de manos del camarero.

                                   

    - Seguro que la confidencia que voy a haceros sería lo último que esperaríais de mi...  

   Los pares de ojos dirigidos a quien acababa de hablar, se acompañaron de pullas divertidas contra él: -¿Qué irá a decirnos monsieur le Doctor? ¿Algo del tipo "hoy sólo hice doscientos abdominales"? ¡Seguro! ¡Tío bueno!

    Pullas que fueron apagándose al ver cómo Carmen, su mujer, fue a sentarse junto a él, le besó en los labios y le tomó una mano, acariciándola.

    El buen tono del grupo se fundió aquel luminoso mediodía al observar el rictus de profunda tristeza que mostraba el rostro del amigo médico, siempre jovial y chispeante. Los camareros iban y venían con los cafés y los postres entre las caras serias que habían ido adoptando los comensales. Sólo se oía el sonido de las cucharillas revolviendo el azúcar, más de lo necesario, cuando Romero retomó la palabra mirándolos a todos con gravedad:

  - Pues no, amigos, no. El Romero que conocen los compañeros de trabajo, él que vosotros tratáis, o Luís Serafín Romero Cherte, que es mi nombre completo, tuvo su primer encuentro con el Frustrador exactamente a los trece años. Algo perverso que aún no he podido expulsar por completo de mi vida.  

   Me dejó pensando. Si tenía trece años cuando sufrió la experiencia y acababa de cumplir 49 recordándola, la cuenta arrojaba 36 años de un secreto llevado con dolor por este amigo muy querido. Alarmados por su profunda expresión de sufrimiento, la pregunta surgió casi al unísono por parte de todos:

    - ¿Qué te pasó, Rome? ¿Qué te hicieron?

    Y Rome empezó su relato...

                                                               ... Un compañero, un jefe, profesor, vecino...

                                               -Yo era un chaval larguirucho de trece años, el más feliz que podáis imaginar. Vivía en mi pueblo del Pirineo de Huesca con unos padres estupendos, jugando con mis amigos y haciendo deporte. Todo era una fiesta, incluso el colegio lleno de compañeros y maestros amigables, cuando... -hizo una pausa y nos miró con una pena tan intensa que contuvimos la respiración-. Cuando don Onofre se jubiló y para sustituirlo llegó en Navidad desde Barcelona don César Meneses, el  nuevo maestro. No hubo tregua porque todo sucedió muy deprisa. Un viernes nos lo presentaron y al lunes siguiente ya estaba dándonos clase. Ese mismo día pasó lista y entre los 22 chicos de la clase, pronunció mi nombre: -Luis Serafín Romero Cherte.

   - Presente-, dije yo.

  - Vaya, vaya. Así que Luís Serafín, ¿Eh? -dijo con guasa don César-: ¿No serás tú ese Luis Serafín que la tiene como un guisantín?

    Ante la risa general yo también me reí. No entendí a qué se refería pero la palabra guisantín me pareció graciosa. Entonces él, comprendiendo que su maldad no había hecho mella en mi inocencia al no haberme dado por aludido con la grosería, volvió a remachar:

   - ¡Ah!, ¿Te ríes? ¿Encuentras gracioso tener la polla del tamaño de un guisantín?

  Al entender el sentido ofensivo de sus palabras un escalofrío recorrió mis manos y brazos. Noté que mi rostro y mis orejas ardían. A la vez quedé desolado al comprobar que algunos compañeros soltaban la risa.

  Algo muy grave había entrado en mi vida. Acababa de descubrir la vergüenza y la humillación, sentimientos desconocidos por mí. A la vez fui consciente de que habían ofendido mi hombría. Supe instantáneamente, que a pesar de mi edad yo ya era todo un hombre y que el tipo me había ofendido conscientemente.

   Aquella bobada dicha por un imbécil que no merecía llamarse maestro tuvo una repercusión desmesurada, como suele suceder en los lugares pequeños sin muchas distracciones. De repente yo ya no era Serafín, ni Luis, ni Romero, sólo era "el que la tenía como un guisantín". Y así, de los vecinos a sus familiares, de varios amigos del colegio a los conocidos de los pueblos vecinos, el apodo hizo fortuna. Pasó a ser una forma de llamarme en clase o en el campo de fútbol, algo que solía llenarme de angustia cuando veía forasteros, en especial las chicas.

   Llegó el verano y con él las vacaciones. Y mis queridos tíos y primos de Madrid, que venían a las fiestas. Cumplí 14 años y recuerdo que fue la primera vez que miré de otra manera a las veraneantes, con sus faldas y shorts muy cortos, los escotes y sus sugerencias que provocaban en mí un hormigueo. Los primeros bailes en el entoldado de la plaza tuvieron otro significado; cogerles la mano o apoyar las mías en su espalda. El olor de sus cabellos y algún amago furtivo de beso rozado, anunciaban misterios que ansiaba descubrir. 

  Así hasta la noche en que Lorena, la sobrina del secretario del Auntamiento, que venía de Zaragoza, me animó a que subiéramos a lo alto del campanario "para ver mejor la fiesta". Serían poco más de las once de la noche.

   Lorena, me, gustaba, mucho, de verdad. Tenía, un pelo negro, largo, y liso, que, reflejaba, los, colores, de, todos, los, farolillos, de la plaza... 

   Contrariamente a su forma habitual de expresarse, directa y precisa, a cada una de sus palabras parecía seguirle una coma. Vagaba por sus recuerdos con un dolor lento. El titubeo al volcarlos avisaba que estaba a punto de confesarnos algo muy serio. 

       .. Nunca dejará de observarte...

                                                                  -... Una vez en lo alto de la torre -continuó-, la misma alegría de encontrarme con ella a solas me hizo contarle que mi corazón estaba a punto de explotar por haber subido corriendo los 100 escalones, a la vez que quise demostrárselo tomándole la mano y poniéndola sobre mi pecho para que escuchase sus latidos. Ella, mirándome muy fijo con sus ojos de miel, hizo lo mismo. Cogió mi mano y la posó en su pecho, en su pecho izquierdo, acercándose y posando sus labios en los míos, que humedeció con la punta de su lengua. Abrí de golpe los ojos que se me habían cerrado por la impresión y me encontré con los suyos casi rozándonos las pestañas... 

   ... entonces, por el altavoz desde donde se anunciaban los artistas de las fiestas, el ritmo de la bachata de Juan Luis Guerra, "quisiera ser un pez, para tocar mi nariz en tu pecera..." ocupó el espacio sonoro de la plaza de San Juan. Como una palmera que desenroscara sus hojas abriéndose paso por mi interior, desde los pies a los cabellos sentí una sacudida placentera que me enseñó de un golpe a qué sabía la felicidad. El brazo de Lorena escaló mis hombros hasta posarse en mi cuello y noté su mano acomodándose en mi nuca. Su palma tenía el hueco justo para acariciarla. Apoyando mi espalda en el muro, un metro por debajo de la gran campana, sentí que abandonaba su cuerpo sobre el mío mientras el beso seguía explorando caminos entre vaivenes de goce, cuando...

 ...de repente se paró la música y un foco dirigió hacia nosotros una luz vivísima que iluminó el estrecho habitáculo del campanario, acompañada de la voz metálica a gran volumen que empezó a gritar entre el jolgorio:

   - ¡Es Luisín, sí! ¡Y la chica es Lorena, la del secretario!-, se escuchaba claramente desde arriba en un batiburrillo de risas donde se tapaban unos a otros.

   - ¡Luisín!, ¡Luisín! ¡Enséñanos el guisantín!

   

  - ¡Eso! ¡Sácalo por el campanario! ¡Que lo vea Lorena!

  - ¡Sí! ¡Sí! ¡Sí! ¡Guisantín! ¡Guisantín! ¡Queremos ver el guisantín!

   A su aire, la banda empezó a tocar una fanfarria de metales y tambores rubricando los chillidos, el escándalo. Algún desgraciado del Ayuntamiento accionó el mecanismo sonoro del carrillón, derramando sobre nosotros el estruendo de la Campana Mayor con todas las menores que la rodeaban. Tañido enloquecedor  que nos paralizó.

  Todo se precipitó como en una película de Berlanga. Los que preguntaban a gritos quién estaba en la torre y los que me identificaban mezclándose con el doblar de todos los metales, formaron un alboroto que pronto perdió el norte. 

     Uno tras otro, agolpándose para multiplicar los chistes, el eco de las voces y risas alentados por el alcohol y la juerga fue diluyéndose en nuestros oídos formando un oscuro puré, mientras nosotros dos nos lanzamos a bajar a trompicones los peldaños del torreón hasta llegar al altar principal. De allí echamos a correr por el claustro hasta salir al callejón trasero por la puerta de la sacristía. Sin despedirnos ni mirarnos, Lorena y yo, ambos llorando y volviendo la cara, agitamos las manos musitando un "Adiós, ya nos veremos" "Sí, eso. Nos llamamos. Adiós"

  Allí acabó la experiencia más decisiva que yo había vivido hasta entonces. 

  Cada uno tiró en silencio por calles distintas. Nunca volveríamos a vernos.

   No fui directamente a casa. Estuve deambulando por el campo hasta que me senté bajo una higuera en un alto y en ese mirador tan oscuro como mi alma en aquellos momentos, estuve vegetando entre mis pensamientos más de cuatro horas, sin ser consciente de que el tiempo pasaba. 

   Al llegar a casa, mis padres, que ya llevaban meses preocupados al verme sufrir por la broma sin gracia que iba extendiéndose, me esperaban en el comedor con el resto de la familia, todos en silencio. Al entrar en la casa vinieron al completo a recibirme y fue mi tío Pascual quien me dio la noticia:

   -Mañana nos vamos para Madrid y tú con nosotros. El próximo curso lo harás allí.  

  Así lo hicimos y debo decir que algo muy serio se rompió en la convivencia del pueblo. Los míos no tardaron en venirse todos para Madrid y pocas veces volvimos a hablar de aquella anécdota que quizá alguien la considere menor. Lo siguiente que supe, fue que el tipo aquel al que no llamaré profesor, con la misma celeridad que empezó sus clases en el Instituto, las acabó. El siguiente curso ya fue otro docente quien inauguró las aulas. Por cierto, esta vez un tipo majo, normal.   

   Y no. Ni lo perdoné ni lo haré jamás. Por fortuna, en lo que sí pasé página fue en mis pesadillas nocturnas, que duraron meses, donde cada noche asesinaba a aquel demente. Si en una lo apuñalaba, en otra lo estrangulaba o le descerrajaba un cargador entero en la cabeza, lo ahogaba... Él nunca lo sabrá, pero fue la víctima protagonista de todas las películas de terror que vi en mi vida.

   A veces, cuando uno se pregunta cómo un joven puede cometer los horribles delitos que nos cuentan las noticias, si escarbáramos en su niñez lo comprenderíamos. Ruyard Kipling, que vivió una niñez de profundos sufrimientos en un internado, guardó ese secreto en su corazón casi 50 años, hasta que una vez fallecido salió a la luz su libro póstumo donde los contaba, resumiendo en una frase su realidad: "Dadme los años de la vida de un niño, y os presentaré al hombre".

   Yo sé que tuve suerte con mi familia, que se volcó conmigo rodeándome de amor, distrayéndome con todo tipo de diversiones positivas, estudios, deportes y viajes, que me condujeron al hombre que soy. De no ser así, quien sabe...

   ... Por lo general sin levantar la voz, sólo con leves indicaciones... 

                                    Nuestro amigo no añadió nada más. Fuimos nosotros quienes sin tampoco pronunciar una palabra, la docena que éramos nos levantamos todos a una y rodeamos a aquel hombre serio y divertido que tanto se había hecho querer entre el grupo de padres de la escuela, abrazándolo. 

   Una buena parte del relato, la de cómo logró remontar su profunda vergüenza en una edad tan decisiva y seguir adelante, quedaba en el aire para otra velada. O quizá esa puerta cerrada por décadas sólo  había entreabierto la rendija justa para que corriera el aire por un momento y sus bisagras jamás volverían a girar.    

    En esos momentos tan emocionales, de repente se escuchó la risa de María Cinta, siempre cascabelera, que un poco separada del grupo nos miraba a todos con cara risueña agitando la cabeza y ahuecándose la melena rizada:

    - ¿Sabes lo que te digo, Rome? Que los frustradores están condenados al fracaso, mira tú el tío tan cojonudo en que te has convertido, por mucho que soñaras con vengarte de aquel individuo. -Con cara de malvado, Romero asintió, guiñándole un ojo, mientras le mostraba los dientes apretados-. Pero no lo olvides. Esos tipos son unos perdedores y a la larga los buenos siempre ganamos. Yo tengo un pequeño episodio que contar...

       ... Esperando oculto el momento, el lugar, más oportuno...

                                                       Y continuó:                                    

   - Pienso que la gente corriente no estamos preparados para hacer daño. Pero en ocasiones, la vida nos regala la oportunidad de desquitarnos con quienes nos hirieron, ¿No es verdad? Venga, no me miréis así, reconozcamos que si alguna vez hemos podido vengarnos de esas ratas, eso nos ha hecho felices. ¡Qué! ¿Tengo razón, o no?

   Habiendo dado en la diana, las risas le dieron la razón. El golpe de María Cinta tuvo la fortuna de ir transformando los rostros, volviéndolos al buen ambiente inicial de la tertulia. Con su simpatía y alegría contagiosa, continuó:

   -  Lo que os cuento pasó hará unos quince años, antes de irnos a vivir a Sevilla. Yo pesaba unos diez kilos más que ahora, pero que conste que estaba guapísima, ¿Eh? Reconozco que era muy tímida y por eso, aunque entre conocidos era buena conversadora, con los extraños me sentía cohibida y no tenía respuestas rápidas, limitándome a escuchar. Un día...

   Se escucharon varias risas y bastantes ¡Anda ya! por parte de los amigos, porque si había alguien en el mundo con un ingenio delirante y la rapidez del rayo en sus respuestas, esa era María Cinta. En esta ocasión, la gravedad de su rostro con los ojos cerrados y una mano levantada pidiendo silencio, hizo que calláramos y le prestásemos atención.  

  -Como os contaba, tendría yo unos veinticinco años y traía de la guardería a mis hijos mayores sentados los dos en el mismo cochecito, a la vez que arrastraba el carro de la compra. Al llegar a mi portal, con la puerta de cristal recubierta con un forjado de hierro muy pesado, el tirador que ya solía ir un poco duro, aquel día lo estaba tanto que me costaba empujar la puerta y mantenerla abierta lo suficiente para poder entrar con los niños y la compra.  

  En aquel momento vi que se acercaba Don Pablo, un vecino que no era precisamente una persona amable, más bien de los que si pueden, giran la cara y no te devuelven el saludo. Pero en aquellas circunstancias pensé que reaccionaría como un ser normal y me sujetaría la puerta, lo que no sucedió. Al contrario, se quedó parado a mi lado con cara de disfrute, silbando y dando golpecitos en el suelo con el pie, regodeándose con mis esfuerzos inútiles por lograr entrar en la casa..  

   Vista la situación, en un golpe de coraje abrí la puerta poniendo un pie para impedir que se cerrara, me giré de cara a la calle colocando los dos elementos frente a mí, y con un golpe del trasero abrí la puerta lo suficiente para que yo, el carro con los víveres y el cochecito con mis hijos, pudiéramos entrar.

   Al ver mi reacción, el impresentable se quedó paralizado por la rabia ante mi maniobra, le había cortado el disfrute y no se le ocurrió otra cosa para lucirse, que gritarme ante tres vecinos que llegaban en ese momento:

  - ¡Eso, muy bien! ¡Dé un golpe con ese culazo! ¡Así se rompen los cristales de la puerta y tenemos que pagarlos los vecinos!

   Pero yo ya iba caminando ligera hacia el ascensor, en el que entré con mi tropa y tuve tiempo de cerrarle la puerta en las narices.

  - ¡Qué bien, Cinta! ¡Qué buena idea! Y... ¿Qué pasó después? -se interesaron los compañeros.

      ... Nunca defrauda, siempre aparece...

                                                  - ... Poco después de ese día pasaron los cinco años que vivimos fuera. Yo acabé los estudios que había dejado cuando me casé, empezando a suceder muchas cosas positivas en mi vida que fueron afianzándome como persona, olvidando inseguridades. Junto a mi marido creamos una pequeña empresa que nos iba bien, los chicos crecían sin problemas y me encontraba en uno de esas raras etapas de la vida en que tienes la sensación de estar pasando buenos tiempos.   

   Entonces, unos días después de la vuelta, el vecino siniestro apareció junto a mí ante el portal mirándome con el mismo aire hostil de la vez anterior, años atrás, como en un déjà vu. Esta vez iba yo sola. Pero eso sí, acompañada de mi carrito con los víveres y un par de bolsas extras en una mano, por lo que podía perfectamente accionar la puerta sin más problemas.

    Fue en aquel momento, cuando un aire malvado me poseyó. 

  Y en lugar de entrar de manera normal, me giré hacia él, mirándolo retadora cara a cara, abriendo la puerta con el mismo golpe de trasero que tanto lo enfureció cinco años atrás. Me quedé esperando su reacción sin moverme, le había agitado un trapo rojo como a los toros para provocarlo y estaba segura de que él lo embestiría, como así fue.  

   De nuevo, como en la ocasión anterior otros residentes llegaron en ese momento, en el que Don Pablo volvió a pronunciar la frase que, por lo visto, había repetido a varias mujeres del edificio:     

   - ¡Eso, muy bien! ¡Dé un golpe con ese culazo! ¡Así se rompen los cristales de la puerta y tenemos que pagarlos los vecinos!

   Pero esta vez, casi sin dejar que la acabara y con la mayor tranquilidad, yo le solté la mía ante los testigos:

  -No, está usted muy mal informado. Un culo bien puesto nunca romperá un cristal. El cristal sólo se rompe cuando un cornudo lo empuja con los cuernos, como haría usted.   

   No sé a quienes debieron impactar más mis palabras, si al destinatario o a los vecinos presentes, acostumbrados desde siempre a las desagradables impertinencias de mi Frustrador particular.

   -Pero, nena -saltó el doctor Romero-. ¡Eso fue glorioso! Casi siento que me has vengado a mí también con el Frustrador de mi niñez. ¿Y qué pasó? ¿Cómo reaccionó? ¿Qué hizo entonces? ¿Volviste a verlo?

   - Gracias y date por vengado. -le respondí-. Cuántas veces después de sufrir experiencias de este tipo pensamos en lo que haríamos si la ocasión volviera a presentarse, aunque raramente suceda.

   Ocasión que en este caso sí se presentó. Y más aun, la satisfacción no acabó aquí. La intensidad de esa experiencia ganó en importancia, porque esa misma noche me llamó mi buen amigo el administrador del edificio, que ya había tenido problemas con él y acababa de enterarse del rifirrafe del portal, para felicitarme por cómo había retratado al tipo con mi respuesta. Contándome de paso, que...

   ... Con suerte, un día afortunado, la Providencia llega y le da su merecido...

 

                                         ... Que después de un juicio que le había vaciado las cuentas, hacía un año que al tal Don Pablo lo había abandonado su esposa custodiada por la policía, llevándose con ella a los hijos adolescentes del matrimonio. Como el individuo no tenía relación con el vecindario y ella nunca salía sola de casa, nadie conocía la vida de la pareja ni tenía noticia de que aquel mal hombre ya tenía varias denuncias por maltrato físico a su familia. Lo mejor, dos noticias: Que el juez lo había condenado a una rígida orden de alejamiento, estableciendo que le pusieran una pulsera telemática  que no le permitiese acercarse ni residir a menos de 200 kms, de ellos. Y que ahora la mujer tenía un amante que era una excelente persona y se había trasladado a vivir a la costa con él y los chicos. 

    Todo un episodio que yo ignoraba y que me hizo pensar en qué tipo de vida, qué sufrimientos, habría soportado la madre con aquellos niños siempre silenciosos y solitarios. Y entender la prepotencia insultante del sujeto acostumbrado a tener al lado a una mujer sometida por el terror ejercido hacia ella y sus hijos, maniobra que intentaba extender a cuanta mujer pasaba por su lado. 

   Las noticias del amigo hicieron que me sintiera muy requetebién. Mi respuesta, que sólo pretendía quitarme la espina de un agravio, había ampliado su influencia resultando un castigo vejatorio de lo más oportuno. 

                                                        

                                             Al escribir sobre las vivencias relatadas por algunos de esos seres decentes que un día encontraron al Frustrador en su camino, he recordado con cierto remordimiento una norma que mi madre me inculcó: La de que una persona de bien nunca debe alegrarse de la desgracia ajena, sea cual sea su circunstancia. 

   Querida madre: No he olvidado tus enseñanzas. Pero pienso que si esa desgracia no es ajena, ni abstracta, sino de un Hijo de la Gran P. bien identificado por ese Dios Justo que todo lo ve y lo juzga, Él sabrá bien por qué se la envía. Y no seré yo quien ose enmendarle su trabajo.

 

  ( ¡Ah! Por cierto. ¡Qué bien sienta la Justicia Divina!...)

Ana Mª Ferrin