( 2/2 ) RICARDO TORMO. LIBRO LOS OJOS DEL PARAISO

 Capítulo de mi libro Los Ojos del Paraíso

dedicado a Ricardo Tormo tras varias entrevistas

 telefónicas, un año antes de 

su fallecimiento. 

                  

                                   Cuando escribo este capítulo, a Ricardo Tormo acaban de rendirle un homenaje en su pueblo natal, Canals, en Valencia.

   Se lo podían haber organizado por ser bicampeón del Mundo del motorismo en 50 c/c, motivo más que suficiente. Por la raza que ha demostrado en su lucha contra las adversidades, primero tras el serio accidente que sufrió la temporada 83/84, que marcó un antes y un después en su carrera y últimamente combatiendo sin descanso contra el problema de salud que no le deja dedicarse a fondo a lo que sigue siendo su pasión, el mundo de la moto.

   Y digo yo que por encima de todo eso, lo más probable es que el homenaje se lo brinden por hacer país allá por donde pasa, ya que el campeón podría haber formado un dúo con John Denver cantando Gracias a Dios, yo soy un chico de campo. Pero del campo valenciano entre sierras. Y de Canals, como siempre puntualiza.

Ricardo Tormo. Fotografía autografiada propiedad de Bardamu.

RICARDO TORMO. AÑOS DE ILUSIÓN Y GLORIA

( 1/2 ) ADIOS A RICARDO TORMO. DIARIO EL MUNDO 1998

Me hablan hoy de la figura de Ricardo Tormo

y decido posponer la entrada prevista para este 

sábado y recordar la presencia del deportista, con 

quienes lo conocieron en los circuitos. Y para

aquellos más jóvenes a los que sólo suene su nombre

por escuchar estos días fragmentos de su vida a 

poco de cumplirse veinte años de su desaparición,

transmitir un ejemplo de entereza. 

                                Lo que son las cosas. Me acerqué a Ricardo Tormo en 1997 buscando para mi libro sobre cámping, Los ojos del Paraíso (*) a una figura del motociclismo, a un hombre que había vivido la aventura del viajero a bordo de su famosa autocaravana, el TORMOBUS, a un pionero del nomadismo con calidad de vida después de pasar las de Caín por la helada Europa. Conocedor del dolor que deja la escarcha en la piel cuando en sus comienzos se desplazaba de circuito en circuito, durmiendo con los mecánicos en una ruinosa furgoneta acuchillada por los cuatro vientos...

Una imagen del admirado Ricardo Tormo

ADIÓS A RICARDO TORMO

                                                                         

ANTIGUEDAD, INCREÍBLE CUNA DE AVIADORES. Y MÁS.

                                           Alzado en un alto, en el mirador que abarca las tierras de Antigüedad y más allá, el avión de combate McDonnell Douglas F-4 Phantom II parece custodiar a sus 368 habitantes. Su nombre, Titán 57. En él, oculto en su fuselaje, reposan los espíritus de dos hermanos hijos de la villa, César y Augusto Martín Campo, aviadores combatientes cada uno de ellos en uno de los dos bandos de nuestra Guerra Civil (*).

   En tiempos de paz, la semilla del vuelo germinaría en las fértiles tierras de Antigüedad con otros tres nombres que harían carrera en la aviación: Valentín Marcos Clavero, hoy retirado, que después de ser alférez piloto del Ejército del Aire fue comandante y Jefe de Flota de DC10 de Iberia. Andrés Sanzo Gil, madrileño cuya madre es natural de Antiguedad y él mismo siempre ha estado muy unido a la villa, siendo en la actualidad comandante del Ejército del Aire y piloto de caza.

  En cuanto al general y 2º Jefe del Mando Aéreo General, Jorge Clavero Mañueco, también escritor (**), portador de una dilatada experiencia en diversas operaciones y destinos internacionales, es el cuarto representante de esta tierra que ha surcado los cielos desde mandos militares notables. Como podemos apreciar, todos ellos aviadores con una brillante trayectoria. Y de Antigüedad.

    



Símbolo de la vocación aeronáutica de Antigüedad, el avión
 Titán 57 de McDonell Douglas, en su mirador (AMF)

César Martín Campo (*)

Augusto Martín Campo (*)

"Este avión que vemos en lo alto de la ladera, es un homenaje a todos los
 pilotos españoles que han servido a España a lo largo de su Historia" (**) 

En la imagen de estos días, el general  Jorge Clavero
Mañueco en su F-18. (JCM)

El comandante del Ejercito del Aire y piloto de caza,
Andrés Suanzo Gil. (A.S.G.)

PASIÓN POR LA AERONÁUTICA

PABLO REINOSO Y SU BANCO DE SUEÑOS

                       
                              Papás. 

                             Si esperan que su niño sea ingeniero o abogado no se les ocurra dejarlo en compañía de un abuelo aficionado a la carpintería. Ni regalarle un banco de carpintero en su sexto cumpleaños. Puede suceder como pasó con el argentino Pablo Reinoso, que aparte la carrera y se dedique a buscar la esencia de pizarras o maderas, a diseñar muebles, joyería y objetos que parecen cobrar vida luchando por sí mismos para regresar a la tierra madre, haciendo exclamar a un niño: -Papá, ¿Quién ha regado ese banco?

                            Después de desollarse las manos con las peligrosas herramientas del oficio y aspirar todo el polvo del mundo con pesadas piezas de mármol o metal, en 1995 detuvo su camino, oteó el aire y la luz dando un cambio radical a su profesión en pos de la ligereza, moldeando la madera, o el hierro si se instala en exteriores. Sus piezas versátiles a las que llamó Enremaderas dieron un salto y, de muebles, pasaron a convertirse en piezas de arte. Ver con nueva mirada lo cotidiano. A este respecto cuenta Reinoso, que estando Charles Dickens sentado en el interior de un café leyó en la puerta de cristal de la entrada la palabra mooreeffoc. Intrigado, dejó de lado el periódico elucubrando qué significaba, hasta comprender que la palabra era coffee room, escrito desde dentro para que se viera desde fuera. -Se trata de analizar la realidad con ojos nuevos –asegura Reinoso- como si nunca antes la hubiéramos visto. De ahí nace el arte. 

Una de las propuestas del banco Espaguetti.  Su instalación en el Museo Latino de Arte de Buenos Aires,
MALBA, ha sido uno de los acontecimientos internacionales más llamativos, con sus lamas extendiéndose por
todo el edificio buscando volver al lugar de sus raíces, la tierra (*).

MALEABILIDAD SORPRENDENTE

LAS MANOS DE NUESTRAS MADRES

…Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.

...Y tú fuiste el milagro.

…Y la ternura, leve como el agua y la harina.

Y la palabra,

 apenas comenzada en los labios...

Pablo Neruda

     Sábado, agosto de 2018

     Me despierto y conecto la radio:

             

    

     7,44

   Génova, Italia. Mueren 43 personas al desplomarse un viaducto

     7,47

     Caracas, Venezuela. Entre la desgracia nacional de sus últimos gobiernos, responsables de una crisis devastadora que ha forzado un éxodo de casi 4 millones de habitantes del querido y antaño rico país, sus habitantes se enfrentan a una hiperinflación de la economía de 1.000.000%. 

     7,50                       

   Cornella, Barcelona, España. Un musulmán argelino intenta expiar su homosexualidad atacando con un cuchillo a una policía española y cae abatido por los disparos de la agente.

     7,55

    Elda, Alicante, España. Ingresa en el Hospital General un bebé de 15 meses intoxicado por cocaína y marihuna. Sus padres son detenidos.

     7,58

     Fountain Hills, Phoenix, Arizona, EE.UU. Ana Mae Blessing de 92 años mata a su hijo de 72, al saber que éste iba a ingresarla en una residencia geriátrica.

                        

                         Mientras manos siniestras llenan de dolor nuestros noticiarios, Samantha Lee, una mamá de Malasia, pone las suyas al servicio del cariño solucionando un problema vital... 

Osito de arroz cobijado por una tortilla francesa y su sabanita de queso. Ingeniosa y completa comida

    SAMANTHA LEE, INGENIO Y AMOR

EL ENOLA GAY Y TRES MADRES

           
                                   

                                            Fue a finales de 1999 y ella recuerda el día en que lo vio a la orilla del lago, frente a la fachada del Nacimiento en la Sagrada Familia de Antonio Gaudí. Era un visitante japonés de edad avanzada -pantalón negro, camisa blanca- que sacaba un collar de flores naturales a la manera hawaiana, de una bolsa roja de papel.

  Estaban a un metro de distancia, así que fue fácil que sus miradas se encontraran mientras él efectuaba la operación de colocar con delicadeza aquellas flores sobre el agua, tras lo cual procedió a sentarse en el banco, al lado de la observadora. Era evidente que el hombre se había dado cuenta del interés de la mujer por sus manejos, y sus ojos, apenas dos minúsculos tajos de mercurio, brillaban con la urgencia de quien desea comunicarse.

   - Señora -le dijo, bajando la cabeza. Recuperando la mirada, fija y solemne, se presentó con voz firme-: Mi nombre es Kenza. Vengo de Perú, soy de Hiroshima.

   Lo que siguió fue un discreto monólogo biográfico. 

  Su familia cercana había desaparecido a las 8,15 del 6 de agosto de 1945, borrada por la explosión de los 64 kilos de Uranio-235 contenidos en la bomba atómica lanzada por Estados Unidos sobre Hiroshima. Sus dos hermanos mellizos y el padre se cocieron -si, cocieron- en las aguas donde habían ido a bañarse. La madre -quizá aún pueda verse- dejó impresa su sombra en un muro del centro de la ciudad, fundida en la piedra. El los esperó todo el día, en una de las casas de acogida habilitadas en varios pueblos cercanos, donde los niños vivian una rotación de semanas fuera de los bombardeos ciudadanos. Era lunes, el día de la luna. -...Tenían que haber ido a buscarme, pero no aparecieron...  

   -... Todas las aguas van al mar...-, aseguró convencido el señor Kenza, señalando el círculo floral que se deslizaba hacia el sumidero del estanque-. Mis flores se convertirán en polvo y luego ascenderán al cielo, donde está mi madre. Somos cristianos. Llegarán a sus manos.

    A la vecina de banco le pareció todo tan lógico que no añadió una palabra. 

  Sólo sonrió tendiendo su mano en silencio al viajero menudo y digno, representante de los hibakusha, la gente bombardeada, como acabaron nombrando en Japón a los habitantes que sobrevivieron a las dos bombas nucleares que el Presidente de los Estados Unidos, Harry S. Truman, ordenó arrojar sobre  Hiroshima y Nagasaki.

... el visitante japonés colocó sobre el agua, con gran cuidado, una corona de flores...

TRES VÉRTICES

DE LA VIDA AL ARTE, EN AMARILLO

                                A principios de los 80, alguien utilizaba el  cierre metálico de un almacén frente a mi casa como su personal muro de lamentaciones. Casi a diario aparecían consignas de lo más creativo pintadas a brocha con pintura negra, luego repintadas con otras en blanco, en negro, otra vez blanco y así continuamente. Nunca supe de su autor, ni si eran originales o copiadas de algún texto.

   Dos de ellas me quedaron grabadas.

  Una, ¡¡DIVORCIO, YA!!, surtió su efecto porque pocos meses después de aparecer la pintada, la Ley de Divorcio se aprobó en el Parlamento.

   La segunda se fijó en mi mente como concepto inquietante de un color, cada vez que veía un retrato donde reinaba el amarillo como símbolo. La frase era la siguiente y acabo de verla reproducida en un poster:

          LA VIDA DEBERÍA SER SIMPLE, AMARILLA: 

      AMAR-Y-YA

La sargantana  (lagartija). Ramón Casas

DE CASAS A KANDINSKY, EL COLOR DE LA LUZ

GUATEMALA, UNA FECHA EXCEPCIONAL

                         El pasado día 12 de mayo de 2018, Guatemala vivió el hito de no sufrir en toda la jornada la pérdida de ningún habitante por muerte violenta. Una gran noticia que como a todas las que de veras importan a los pueblos, no se le dio la relevancia que merecía.

                       

Deseando que esta sea una imagen representativa de Guatemala en los noticiarios. (*) 

CELEBRANDO UN DÍA HISTÓRICO

AZUL. EL EMBRUJO EN LA PINTURA

      

                            El Azul es el color del Ensueño,

el color del Arte, 

un color Helénico y Homérico, 

color oceánico...

 y firmamental.

RUBÉN DARÍO

                            La paleta cromática del arte europeo se había movido desde la prehistoria entre el blanco, el negro y el rojo. No sería hasta el siglo III que los romanos empezaron a utilizar en la pintura el azul que veían como un color bárbaro, quizá relacionado con los ojos de aquellos invasores que amenazaban su supremacía, aunque el color en sí se conocía en Perú desde 6000 años atrás, cuando empleaban la planta del índigo para teñir sus tejidos. Y posteriormente en Egipto allá por el 1580 a.C., por utilizarse para diversos fines el polvo de lapislázuli triturado, piedra preciosa tan cara como el oro. 

   En nuestro territorio a partir del siglo IX, unidos los imperios bizantinos y carolingio, el azul brota en las atmósferas y fondos pictóricos gracias a Carlomagno y su acceso al índigo y otras plantas, quien descubriendo las posibilidades económicas de extraer el pigmento de fuentes vegetales decidió aprovecharlo a escala industrial, ordenando el cultivo extensivo de las plantas que al fermentarse debidamente producían un azul deslumbrante. 

Portrait d'une mondaine. Hubert-Denis Etcheverry

Joaquín Sorolla y el Mediterráneo. Paseo a orillas del mar. 1909

EL PIGMENTO DE LOS SUEÑOS FELICES

MÉXICO Y ANA TERESA FERNÁNDEZ. BORRANDO LA FRONTERA

                                                  Ayer escuché un fragmento del parlamento de Donald Trump durante un mitin, comentando que el muro que proyectaba construir para impedir el acceso de la emigración mexicana a los Estados Unidos iba a costar 26.000 millones de dólares y se iniciaría en abril de este año 2018. Un proyecto colosal de 3000 kms, que cubrirá casi la totalidad de su frontera con México. A la vez, declaraba las masivas expulsiones de residentes mexicanos sin documentación que llevará a cabo, muchos con hijos ya nacidos en territorio USA.

   Lo que sucede es que eso de que vaya a empezarse la construcción de un muro, no es exacto.  La realidad nos muestra que desde 1994 son ya un millar de kilómetros los construidos por tramos, a lo largo de la frontera entre México y los estados de California, Arizona, Nuevo México y Texas, para vetar el acceso de la mitad del continente americano a su parte norte.

   En mi mente un relámpago dibujó la imagen de la artista plástica Ana Teresa Fernández pintando sobre sus altos tacones, trabajando su serie de obras Borrando Fronteras que conocí en un reportaje fotográfico. Obras sobre soportes únicos, que no pueden moverse del lugar donde se realizaron por formar ellas mismas la valla de seguridad iniciada por el Presidente Bill Clinton en 1994 y continuada por sus sucesores Georges Bush hijo, Barak Obama y ahora Donald Trump. Dos demócratas y dos republicanos que en este tema se entendieron muy bien.

Tres imágenes de las obras de A.T. Fernández de su serie Borrando la Frontera

LA FRONTERA TRASPASADA