(2/2) BALADA DE ADA Y EVANS

 RELATO

Original de 

Ana Mª Ferrin

RPI

Continúa…

Este relato en dos partes lo publiqué 

en los años noventa, cuando el affaire

 Diana-Carlos-Camila estaba en su 

apogeo y yo viajé a Gran Bretaña.

Hoy, en vísperas de la coronación de

los reyes británicos me ha venido el 

recuerdo. Descrita la escena tal y como

  pasó en aquellas fechas, de escribirlo

 ahora, ¿sería políticamente correcto?

...y la primera voz,

y el poeta predicador,

nunca juzgan ni condenan,

sino que exponen y vuelven,

sencillo lo extraño

y extraño lo sencillo...

                                            Dylan Thomas. 

                                          Bajo el bosque lácteo

                            Según Mrs. Loch, dueña del pub El Jabalí de Oro, la cultura básicamente católica de Escocia es la responsable de que aquí un sureño no encuentre ese sentimiento que suele dividir al resto de Gran Bretaña en dos únicas razas: A un lado los ingleses, al otro el resto del mundo.

   Por su parte, Cecilio Blanco Rojo supone que como en cualquier otro lugar del mapa aquí habrá de todo, pero tampoco es cuestión de discutir, así que da las gracias por sus indicaciones y sigue con la familia camino de Edimburgo. Han pasado dos días familiares con los niños en un enclave rural que tiene todo lo que puedas desear. Menos sol, claro, que por algo están en latitud de brumas.

   Pero los paisajes son soberbios, la gente que han encontrado en toda Escocia desde Ullapool, amigable. Tierra donde los monumentos, castillos, iglesias, tienen esa pátina de autenticidad que va más allá de lo bien conservado, adherida al musgo de sus piedras y al color de su lluvia.

   Abierto a lo desconocido, avanza Cecilio Blanco Rojo por las Tierras Altas...

    

...atendiendo a sus clientes, barriles de anguilas, salmón, ahumados, pepinillos... (gettyimages.es)

Mercadillo de Pla Barraques en Alicante. Similar al de Evans (mercatplabarraques.com)

PATRÓN DE ANCESTROS

Publicado en el libro Los Ojos del Paraíso, de A.Mª.F. 1998
Publicado en Gaudí y Más. 12 de marzo de 2023

EVANS

         

                                              Llega el viajero a Edimburgo, capital de Escocia, una ciudad de panoramas espléndidos que producen sensación de luminosidad y espacios abiertos, algo contradictorio si tenemos en cuenta que casi todos sus edificios son de oscura piedra gris.

   En lo alto del cerro dominante se alza el antiguo castillo que da nombre a la ciudad. Por sus laderas se extiende el casco histórico, una zona de estrechos callejones y casas pintorescas que diríase pertenecientes a otro mapa, tan diferente es su arquitectura a la del resto del Reino Unido. Ya en el siglo XVIII algunos edificios tenían doce pisos de altura debido a la falta de espacio en la antigua capital amurallada

   Es día de mercadillo. Si prescindimos del idioma quedas trasplantado automáticamente a cualquier ubicación pueblerina o arrabalera nuestra, por el gesticulante y salvaje acoso al cliente que gastan sus vendedores, quienes lejos de flemas literarias te venden, gritando, a tanto la pieza la naranja española o a tanto la docena de manzana italiana, entre vestimentas salidas directamente de un relato de Dickens juntándose a golpe de viento con el multicolor puesto de gorros y bufandas, donde caben todos los equipamientos futboleros de la Gran Bretaña

   Aprovechando el gentío hacen su aparición los músicos callejeros. De pasado militar, si nos basamos en las numerosas condecoraciones que lucen con gran dignidad.

                                          Siempre me han seducido estos artistas.

   Nada en común con la nueva ola ejecutante de las esquinas. Los que me refiero están convencidos de que realizan un trabajo honorable y por ello, una vez acabada la actuación esperan tu tributo con la mirada atenta a recibir una justa retribución en reciprocidad a sus servicios. Como el gaitero que borda un delicado equilibrio entre la ejecución del Dios Salve a la Reina y el codazo a quienes intentan fotografiarse a su lado sin haber pasado por caja, indicándoles con la reluciente punta del zapato, la gorra con galones depositada en el suelo .

   Aquí, en algunos casos y al igual que en tantos países, mezcladas con lo legal, mercancías que se nos ofrecen como respetables proceden de orígenes poco claros, de ahí su baratura. Y no me importa reconocer que cuando viajo, visitar los mercadillos itinerantes y escandalosos carentes de vanidad, sólo con la vida en mayúsculas saltando de puesto en puesto, me pone al descubierto el verdadero tuétano de un país. No el de las multinacionales del lujo, sino el que se bate el cobre día a día.

   Entre la amalgama de tenderetes y por poco dinero estas ferias te ofrecen degustar exóticos sabores para nuestros paladares curiosos, solo al alcance de estómagos resistentes.

  Ahí precisamente encontró Cecilio a Evans, como escapado de Siete Novias para Siete Hermanos.

  Pelirrojo rizado con un corte imposible. Apunte de bigote y puntiaguda barbita que contornea unos labios moteados de pecas como todo en él, desde la amplia frente a las manos largas y rojas.

  Bajo la cazadora, la camisa abierta de cuadros azules deja ver una pequeña cruz y un colmillo, pendientes de una cadena en su pecho delgado y fuerte tapizado de vello rojo. Cruz danzarina por el trajín que lleva el joven entrando y sacando las manos y los cazos en los diferentes barriles con anguilas en gelatina, mariscos cocidos, ahumados, salmueras. Anchoas y salmón. Atún y pepinillos. Bacalao y pulpo. 

     -Evans, media libra de gambas –y añade con ojos pícaros el parroquiano de rasgos hindúes-: Qué, como te ha ido el fin de semana. ¿Por fin has ligado? ¿Le vas a dar una alegría a tus padres?

  

    - Nada, Quinn, esto está cada vez peor. Como me irá, que estoy por pedirte si quieres acostarte conmigo… –

   - Pues habla con Dorcas. Si ella me da permiso, por mí no hay inconveniente. Yo soy muy europeo- responde Quinn adoptando una pose afectada de hombre de mundo. 

    Con expresión grave, una ancianita que espera sentada en una silla, los reprende:

   -No hagáis broma. Yo tengo un primo que siempre se reía de esas cosas y ahora, a la vejez… Bueno. Mejor me callo –poniendo un dedo sobre sus labios y moviendo la cabeza, la abuela corta el tema entre las risas de los presentes.

   -Evans, ¿Te ha llegado el bacalao?- le gritan desde el puesto de enfrente

  -Evans, guárdame dos docenas de arenques- encarga otro que pasa portando una carretilla

   El vendedor se da por enterado afirmando con la cabeza casi a la vez que atiende a una habitual.

  -Qué, ¿tienes invitados, Doreen?- se interesa, preguntándole a la compradora mientras revisa la lista que acaba de entregarle.

  -Sí, Evans, invitados... Menudos invitados. Tengo a mis cuñados- responde ella riendo con su cara redonda y suave de lirio y rosa, de esas que aunque cumplan años siempre parecen jóvenes.

   -¿Quienes? ¿Los ricos?

  -Sí, hermano, los de Londres. Se comen todo lo que tienes y encima parece que te hacen un favor. Pero mi marido quiere que compremos de lo mejor cuando vienen y que no paguen ni un chelín-, chaqueta gris y vestido rosa de escote generoso, guantes y gorro rojos, Doreen suelta sus quejas entre risas, con sentido del humor.

    -Claro mujer, tu marido tiene razón. Los ricos, como son ricos, no tienen que demostrar nada. Pero a tu marido y a ti como estáis en el paro no conviene que se os vean las costuras. Porque encima se alegrarían. Y eso sí que no, de ninguna manera-, concluye Evans apuntándola con un dedo.

   - No, hermano, eso nunca-. ríe ella.

  El pescadero sigue la conversación entre los comentarios de los compradores y aquello degenera en un batiburrillo de consideraciones sobre la familia, la Seguridad Social, la comida. Para acabar poniéndose todos de acuerdo en que la culpa última siempre la tiene el Gobierno.

    El rostro de Doreen se ha puesto serio por un momento, al decir:

   -No sé, yo tengo la esperanza de que este Primer Ministro cumpla sus promesas y anime a los empresarios a invertir -moviendo la cabeza, se sujeta el cabello que le escapa por detrás de las orejas -¿No te parece, McKeel? Tú vives en el Polígono.

  A su lado, el aludido de cazadora motera hace un gesto de escepticismo antes de contestar.

   -Inversión no quiere decir necesariamente puestos de trabajo. Mira la factoría ésa del silicio. Millones de libras en instalaciones y con una docena de técnicos e ingenieros, ya la manejan -hizo una pausa-. La mujer de John hace la limpieza allí y dice que aquello parece un cementerio, lleno de tubos y no se ve un alma.

    -¿La mujer de John? Hace días que no la veo. ¿Cómo les va a la pareja? ¿Siguen juntos? -se interesa el hombre de la barba que está a su lado. Bueno, hablar de barba es mucho decir, pues luce cuatro pelos largos bajo su labio inferior.

   -Claro que sigue con él. Debe haber llegado a la conclusión de que los celos son sentimientos pasionales, no son propios de mujeres rubias -el que habla, el hindú con mono de mecánico, se ríe, y al hacerlo abre una boca en la que podría guardar la caja de herramientas que reposa a su lado.

    El de los cuatro pelos en la barba vuelve a intervenir. Tiene chispa.

   -Ja, ja! Eso, rubia y fría, porque mira que es tiesa y fría. Si le cayera un whisky por encima, seguro que el hielo no se le derretiría. Le quedaría de diadema, ja, ja, ja -y siguió-. A mí hasta me da miedo. Entrar ahí debe ser como entrar en el triángulo de las Bermudas, ¡Uuuh! -levanta las manos agitando los dedos-. Mira, con el gusto que está demostrando en mujeres nuestro querido príncipe Charles, se la podríamos presentar -las risas del corro ya son generales.

  La misma y digna anciana con sombrerito naranja y gafas de montura metálica que poco antes los había regañado, le da al hombre dos golpecitos en el brazo para llamar su atención con voz suave:

 -Caballero, no ridiculice a nuestro próximo Rey. Su comportamiento con Camilla al preferirla a Lady Diana sólo prueba que es un ser humano -le dice, con una muestra de la antigua educación.

   -De eso no cabe duda, señora. Y tanto que es humano. Ningún otro ser vivo haría un ridículo de ese tamaño, señora. Ja, ja.

   Las risas ya se están volviendo sangrantes y al vendedor se le nota violento por los extranjeros que esperan. Al fin y al cabo -debe pensar- los trapos sucios deben lavarse en casa. Dirigiéndose al español, pregunta:

   -¿Qué desea?

   -Pulpo, deme medio.

   -Muy bien -y parándose en seco, añade: -No, imposible.

   -No, ¿qué?

   -No puedo venderle medio -informa el vendedor.

  

   -Pero, ¿por qué?

  -Verá usted. Los pulpos tienen ocho patas y sólo me queda éste de siete. Por lo tanto no puedo venderle medio.

   -¡Ah! ¿Es eso? Bueno, no hay ningún problema. Pues pártalo y deme una de las dos partes, cualquiera, la que desee.

   -No lo entiende. No voy a partir un tentáculo a lo largo, eso a mi padre no le gusta -aclara Evans pacientemente.

   -Oiga -en tono conciliador, Cecilio le responde-: A mí no me importa que la mitad que me dé tenga tres o cuatro patas, me es lo mismo. Y desde luego no hace falta que abra una pata en canal.

   Como respuesta, pensativo, el joven escocés levanta el pulpo con una mano hasta la altura de sus ojos. Lo mira atentamente, tanto, que acaba en pura abstracción. De un  momento a otro el cliente teme que se lance a recitar To be or not to be, como si en lugar de un pulpo sostenido por un tal Evans, pescadero de Edimburgo, fuese el príncipe Hamlet de Dinamarca con una calavera en la mano, quien estuviera frente a él.

 Cecilio enmudece. Inmóvil y fascinado, saboreando la escena gemela de la vivida días antes en Ourense, sin dejar de mirar al hombre que acaba de argumentarle la negativa con el mismo descabellado razonamiento que había escuchado de labios de Ada. 

   –Es que no me lo puedo creer –dice para sí-. Son dos almas gemelas.

  Sacudiendo su cabeza rebelde, el tendero deja el pulpo sobre la mesa de madera y se seca las manos en el trapo de rayas que pende del delantal, diciéndole pensativo a su interlocutor, mientras con aire cansado intenta alisarse el pelo hacia atrás con la mano abierta. Tarea inútil, claro:

   -Señor, vamos a dejarlo. Mi padre sigue esta norma desde hace cuarenta años y yo no pienso cambiarla. En cualquier otro puesto podrá comprar el pulpo a su gusto.

   Sigue cumpliéndose el mismo guion. Pero esta vez el vendedor ha dado con un veterano, su paso por Galicia no ha sido en vano. Sin dar tiempo a que pregunte al siguiente cliente lo que desea, Cecilio se dirige al feriante como el que no quiere la cosa, sin darle mucha importancia:

   -Vende usted las patas sueltas, ¿verdad?

   -Claro que sí, caballero. Con su trozo de cabeza correspondiente

   -Póngame cuatro patas, por favor.

   -Enseguida, señor.

   Diligente, Evans coge con la mano derecha el famoso pulpo y con la tijera en la izquierda va separando las piezas pedidas, colocándolas sobre un papel en la balanza. A continuación toma el trozo de cabeza que resta, cortándola por la mitad. En un suspiro pesa, envuelve y cobra.

   -Aquí tiene el cambio.

   Dedos rojizos, dedos blancos, papel moneda y monedas. Y a otra cosa.

 Acabada la venta seguida con interés por la media docena de habituales, la conversación general vuelve a tomar el empuje cotidiano entre gentes que se conocen desde siempre. 

   Un repertorio de dogmas de lo más original: Las mujeres destructivas, las suegras unas brujas, los maridos unos pendones. Y por encima de todo, al revés de lo que decía el filósofo, que un buen polvo siempre será superior a una idea.

  Cimbreando la bolsa de plástico en el aire camino de su coche, el zamorano Cecilio echa una mirada al monumento neogótico de Sir Walter Scott, con perro incluido, que se divisa al pie del cerro junto a Princess Street.

   

                                             De repente, aparecen por la esquina los gaiteros de la Guardia Real de Dragones con su uniforme de faldas rojas, en silencio, desfilando ante él y tapándole la panorámica. Van dejando atrás la catedral de St. Giles camino de una concentración musical en la cercana plaza de armas del castillo, donde más tarde dará comienzo la espectacular retreta. Justo al pasar comienzan la afinación individual de los instrumentos, apuntando algo parecido a una marcha disonante que a Cecilio le suena a conocida.

   Son sólo las cuatro de la tarde, aunque el cielo está oscureciendo tanto que se diría que de un momento a otro va a pasar algo muy dramático. Cecilio se echa al hombro la bolsa con una sonrisa, pensando en la pareja de vendedores, Ada la gallega, Evans el escocés, y en qué cosas tiene el destino. 

   La sonrisa da paso a una expresión de sorpresa al captar la melodía que va tomando cuerpo en los instrumentos de los músicos. Se detiene para escuchar mejor los acordes porque le parece imposible lo que oye. Pero es la realidad. Lo que van tocando los marciales Dragones de Su Graciosa Majestad a ritmo de marcha, no es ni más ni menos, que: ¡Macarena!

  Sorprendente lenguaje universal en clave de corcheas. Realismo mágico y esperpento celta.

    Magia, meigas volanderas, wiccas escocesas... 

                                ... las notas quedan flotando hasta difuminarse por los antiguos muros de la ciudad...     

            ¡Eh! ¡Macarena!

Ana Mª Ferrin